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era venuto appena dal seguire la pecora. "Buon giorno, pastorella", Pierre detto. Poi un pensiero strano lo colpì e lui precipitò sui suoi ginocchia. "Perdoni, signora", lui balbettò. "Perdoni mio inciviltà. Lei è della società alta di cielo, un santo. Lei è Jeanne d'Arc chiamato?" Lei accennò col capo e sorrise. "Quello è il mio nome", disse lei. "Qualche volta loro mi chiami _La Pucelle_, o la Domestica della Francia. Ma Lei abbia ragione, io sono un pastorella, anche. Io ho tenuto la pecora di mio padre nei campi in giù là, e filato dalla conocchia mentre io li guardai. Io seppi come a cucia e rotei così come alcuna ragazza nel Barrois o Lorraine. La Voglia non si alza e parla con me?" Pierre colorò di rosa, ancora confuse e confuso. Lui non capì completamente come prendere questa esperienza strana--troppo semplice per un paradisiaco apparizione, troppo vero per un sogno comune. "Bene, poi", disse lui, "se Lei una pastorella è perché è qui?
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