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C'è nessuna pecora qui." "Ma sì. Lei è uno del mio. Io sono venuto qui a cercarLa." "Mi sa, poi? Come posso stare uno del Suo?" "Perché Lei è un soldato della Francia e Lei è in guaio." La testa di Pierre si chinò. "Un soldato rotto", lui mormorò, "non andare bene a gli parli. Io sto fuggendo perché io ho paura di paura." Lei la gettò di nuovo capeggi e rise. "Lei parla francese molto cattivo. Là è nessuno tale cosa come avendo paura di paura. Per se Lei ha paura di lui, Lei l'odia. Se Lei l'odia, Lei non avrà niente per fare con lui. E se Lei non ha niente per fare con lui, non può toccarLa; non è nulla." "Ma per Lei, un santo, è facile dire quello. Lei non aveva paura quando Lei lottato. Lei seppe che Lei non sarebbe stato ucciso." "Io ero nessuno più sicuro di quello che gli altri soldati. Inoltre, quando loro mi limiti al palo a Rouen e fece accendere il fuoco circa me io seppi molto bene che io dovrei essere ucciso. Ma non c'era paura in lui. Solamente
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