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Lui cominciò ad essere d'accordo col Predicatore, che "di creazione molti libri non c'è fine", e che, nonostante il suo favourite "Remington perfezionato No 2", romanzo-scrivere era una stanchezza alla carne. Presto lui andò alla deriva in un genere di ozio vago che non era un buono, festa onesta, ma solo un spreco pigro di tempo e cervelloni. Io ero accomodato osservare questo, e non era lento per approfittare di lui. Se lui fosse stato in Pompa Corte è probabile che lui mi avrebbe dimenticato insieme in il suo lavoro, ma nel lusso molle di vita di Bastone sua io fondai che io avevo un'opportunità molto equa di essere passato su a dell'uno altro. Un pomeriggio caldo, su svegliare da un pisolino comodo nelle profondità di una poltrona al Bastone, Shrewsbury fu salutato entro uno del suo amici. "Io pensai che Lei sia in Svizzera, il vecchio individuo!" lui esclamò, sbadigliando e stirandosi. "Ritornato ieri--stagione tremendamente cattiva--confusamente ottuso,"
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