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Perché ora, la sua nuvolosità di occhi con ferite lacere, lei capì quello che era luogo che prende nel suo proprio cuore: l'amore goffo e tremulo di un orfano per suo vero genitore. "Ma si importa", lei insistè, "a Lei. Ed a me." I loro occhi incontrarono. Per un momento Mary pensò che la donna avrebbe pianto, e l'abbracci, e tutti sarebbero bene. Ma gli occhi anziani seppero nessuno più ferite lacere. Lei girò via. "Ogni destra, Mary che io gli dirò, sebbene io ho il piccolo dubbio Lei vuole mi fermi a metà strada. Ma proprio ora io sono esaurito. Se Lei realmente vuole mi aiuti, porsi il bollitore per tè e mi porti una torta di segale. Il tempo sta girando", lei seguì, mentre strofinando la sua spalla artritica. "Noi non avremo nessuno visitatori, almeno stasera. Ci saranno ore di tempo per discorso." "Mi prometta, poi. Stasera Lei aprirà il Suo cuore?" Sua madre diede un genere strano di risata. "Quello che poco è ne lasciato. Sì, sì, bambino, io prometto. Ora mi porti
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